Безысходность литературы тема в последние пару дней как никогда актуальная.

Вот приходишь ты такой к 9 утра простуженный к Каминской на пару. Аудитория - под самой крышей, крохотная - 7 человек уже много. Второй, он же задний ряд сидит под самым скосом крыши, рискуя удариться головой. С крыши предательски течет, а словосочетание "адовый дубак" не описывает того чувства, когда в аудитории 10 градусов тепла в лучшем случае. Вся аудитория сидит гордо, периодически хлюпая носом и неудержимо кашляя.
Слушаем о неразделимости прозы и поэзии и о том, что в последней не может быть формы и содержания.

Сидите, и полнитесь то ли любовью ко всему этому, то ли невыносимым фейспалмом о собственной упоротости.

Отогреваюсь в Щелкунчике имбирным чаем, зубы перестали предательски скрипеть. Похоже пуховик - это уже наш выбор. Что же будет зимой?